病历 文/半岛诗人 地铁站口飘来去年的雪 融化在二十二点零七分的玻璃幕墙 我们共享同一副听诊器 却始终找不到心跳的共振频率 病历第三页写着 雨水在玻璃罐保质期是三个满月 我收藏你睫毛折断时的盐粒 而你说那只是海市蜃楼的反光 深夜拆解所有未接来电 霓虹灯下影子正把止痛片磨成齑粉 日历撕下太多零散数字 在咖啡渍里游成缺氧的银鱼 此刻我站在光谱的断裂带 目睹你瞳孔中漂来 九百年前沉船的桅杆 而潮声早已漫过所有标红的刻度线
一位50多岁的包工头告诉我:99%的人不知道,地铁隧道虽然挖得深,但里面的泥土,
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